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忘记只有一种，怀念却不尽相同。

有时癫狂，象摇滚，是墙上写意般的绿，遮蔽了蔷薇的足音；也是暮山上的云鼓，呼应着漂泊的闪电，击穿那一角幽寒。有时却凄楚，象徘徊在雨季的边缘，用往事堆砌相知的楼台，用流年敷陈相思的悲哀。

“黯然销魂者唯别而已矣。”别之，然后难有重逢。相聚总少，更何况相聚是更黯然的销魂。因此当相聚成为负担，为我所躲避时，没有开始的别离了杲杲秋阳下别在心中月季的刺，拔不出，只有挨上去。

想象了好多次多年后偶然的相逢：也许是在一座陌生城市繁华的街头，相对走过，在察肩的瞬间，忽然发现对方似曾相识的脸；错开了身，却也不免双双回过头，略带惊讶地瞅去；她是满眼疑惑，我却已知那注定是她了。走了许远，我还会回看，看她消失了——那时，眼中还会有今天的泪么？又也许，是在一家幽静的咖啡馆，很暗，该有人弹着钢琴；而我一直往暗处走，她在等人，焦急而怨怒，越过我的目光投射到大厅。她迎着光该是看不到我的，或者是故意避开了。我却感觉到了她眼中的感伤。我匆匆闪过，心想：她等谁呢？

一切都很平淡。这是经历了年少的轻狂后由成熟给予的。那时还有什么能再打动我呢？

总之，多少年后，仅此一面。

平淡而真实。

城市的夜是不象此刻的。浮华与生气的背后，自有一份凝重——很沉，真的。城市是湖，汇流而来的苦涩的河，携来泥沙越积越多。它们注定了永远是黑色的，因而只有夜对他们是安全的，他们也只恋着夜。

白天，它们托出的是一潭水，映出城市的年轻。夜里，水天一色，它们就托出这黑色来——夜的色。

泥沙是湖的底色，苦涩是城市的基调。

当所有悉心并未能如晚照，拨动墙垣长长的斜影，攀上对面密密的蔷薇——四月就悄然别离了。未料得那一卷书函都被遗忘了，撇在石端。石榴之荫，坠坠欲倾，它们已被风吹散了，却是未能散作纷乱絮语，一日云淡，便能粘满天空，叫谁人再次看见。

多少年华多少恨，恨未消零，年华却已如春逝。那一时的莫名之怒，海枯山陷，绝望似火山之灰云，齐整地如眉尖之怨般剥落，渐次而碎破，层层将我在肋间的情谷淹没。然而那等末世迷途的落魄，不是江湖人，又有谁能知晓呢。你也是断然不知的。

城市在现代并不缺少喜剧，更不缺少悲剧。只是它们在不同的时段上演。至于角色，有时不同，有时却难免相同。

喜剧给别人看，悲剧留给自己，这是诗人的城市。

悲剧给别人看，喜剧留给自己，这是凡人的城市。

因此悲喜剧是同时存在，并不相悖的。

那么再次相遇会是多久。这又是悲剧拟或喜剧？莫非此生便摆脱不了这场梦么？

孤独就是你那张背影，在我少年游历的河堤上，在我依依惜别的校园的桐花下，在我不再重访的幽幽的长巷里，在我迢递千里，江南的烟雨旁——都是寂寞，都是伤得人醉，都是我疼不到的楚楚，与猜不透的世故。

孤独还是那张背影，为何带去许多无声的慰藉，却带不回真挚的笑；带不回陌上邂逅，你摇手款款地问候。到底是缘尽，到底是缘错；还是相逢无意，从未能在你心底驻足，一抹魂归沧海的长吟。

夤夜念及，想问：你的心里，我有多重？为何却总不听你一声肯定？也许问得乖张，问得愚鲁；可谁又知莽莽川草，有人都来不及割除；一点秋红，有人在惨淡呵护。问难？答难？你不知，我也不知。

风月随尘，原不是志士征衣上反皎月而生之辉光。那原是点点荧光，星晕朦胧，偶遇难期的旷世奇缘。一念生，神俗两世，洞天别府。自此有所留恋，自此不闻鸡鸣。

窗前明月，经年都是他人冰心；亭外烟柳，可惜全部去年胜景。而那背影依旧，依旧影影绰绰，离的很远；依旧隐隐约约，常常聚散。但终究不曾回眸，不曾一笑。

曾经，成熟是黑色的，看不见种种龌龊，却可以想象。然而，成熟并非世故，我终于也渴望起成熟来了。被阻挡了很久的命运感也终于迫近了。承认命运，很接近于承认虚无，那是颓废的。我却不得不暂时接受。

但是激情，总不至于丢了吧。于是承认命运，就仅是承认过去，却并不承认未来。面对未来，开放自我，一并向着伤痛，快乐敞开，心仍需是活的。

也只有如此，又是多少年后，再次一番坎坷，人又是一副模样——年轻的脸，沧桑的眼。而心，却能被藏进一片挪威的森林里。

挪威的森林，是每个人心里对神秘的渴望与守护。挪威的森林，是每个人心底隐藏的伤痛。

自古，爱情的悲喜剧多了，但那都是为两个人写的。传久了，爱情成了骚客笔端的传奇，也成了人生阶段的唯一范本；之后被无数人一遍一遍演绎，直至最后，所有的故事都成了“爱”与“别”的双弦琴谱；四手相执，相奏。舞影似蝶，乱花惊飞，只一人之相思者却竹繁帛重，嗅不到一丝冷香，抹不净一瓦青苔。

为着一个人哭过，为着一个人笑过——爱在我还年少时，便给了我生命是痛楚的印象。少时觉得许多东西都是永恒的，他们就象是重山相牵，朝阳屡坠渊谷却仍能悬顶而炽亮。因为对永恒的执著，销熔了时间的隐秘，同时也放松了对时间的警惕。当永恒如横绝大漠的一夜梅雪蒸腾而尽，看到苦涩的千丘沙砾，才知虚妄欺人。但总是无悔，却觉得上当是一种幸福了。

第一次看《海上钢琴师》，在颠簸的音乐厅里，1900随着波浪的节奏优雅地伴着钢琴滑行，我惊讶于如此的梦幻。这并非仅是一场传奇。1900仅仅活在海上，因为大海是他的灵魂。1900是忠于灵魂的，因此这并不是传奇。但是人们普遍地对灵魂的背叛，使得1900成为了海上的传奇。

对灵魂的背叛也许总是无奈的，顺应她者也只能被迫隔绝，却并不一定都成为传奇，总有人是从未进入过人们的视野的。

而理性是人类背叛灵魂的教唆者。因此也许只有对爱的驯服才能引导我们走近她。

爱，是一种本能；因此伤痛，也是一种本质。爱至灼伤，爱至死亡，谁说这是悲剧，这只是本能。人们有意地借助智慧逃避它，所以那些勇于接受者便成就了少数的悲剧；而这何尝不是对灵魂的膜拜呢。

灵魂并不复杂，复杂的只是人心。

怀揣如此复杂的都市人在“本能”与“文明”的双行线间穿行。有人在城市望不见的阶梯前退缩了，有人却潇洒地活着。后者面对灵魂是没有困惑的。没有困惑，因此，也就无所谓背叛与否——他们是一直背叛着的，背叛也就接受为了顺从。而所有的困惑归结起来，是爱，也是痛。

爱与痛，是迷雾下挪威的森林。

体味着生活的困惑，在爱与痛间徘徊，在迷雾下挪威的森林中徘徊——她还好么？生活，又会怎样？我又会怎样？

拈花问禅，佛曰，浮云流水；举杯问月，影曰，累世绵情。

生活是不变的，我亦是不变的。爱却依然悠远，简单中出现，醇厚中消失。现在想来，面对爱，会有人苦悲，那也许是他不明白——有一种爱叫错过。错过不是永恒；错过不是绝望。错过是远涉山水，武陵难觅的失落。错过是梦回桃花，人面依稀的浅笑。错过是顾盼之间，命运的一次玩笑；更是踟躇之时，踱入世事的一次蹒跚。

是的，许多人都不知道，有一种爱叫错过。

张晓风就说，就爱情而言，其胜利无非是最彻底的溃不成军。胜与败在此相融相通，独孤者曾求一败，其实求败是求得真正的卑微，从而能以卑微去感受未知的浩淼与伟大。在爱中，有一种卑微其实比拥有超绝的自信更为可贵。

因此，每一次的错过，都只是错过一次成败的过早论断，只是错过无缘之缘。沿着我们的卑微，错过的只能是卑微之外的变幻。她也只是偶然显出亲暖的色彩，在我眼前的帘上驻足。依着我们的灵魂，错过的也只能是灵魂之外的渡船。她只是暂时地搁浅了，在我心的岸边休整停宿。

既然错过，那么错过的一定是不属于我们的。在这个世界上，一半的人都是只空空的瓶子，等待着另一半人作为能填满瓶颈的唯一的木塞出现。我们顺着我们内心的呼唤，还要顺着那神秘之河的水流。那河绕过一片迷雾的森林，

氤氲是千古的忧愁。我们错过，会错过她，会错过韶华，却永远不会错过爱，不会错过卑微与伟大，不会错过森林，河流，和我们的灵魂。

灯已阑珊，爱已阑珊。错过，却定格为不灭的灯，不减的爱，成为薄薄的相片，黑白的记忆。