我看见自己的血管，脉络清晰，我不能如你这般勇猛果敢
即使我知道我们血管里流淌着相同的液体
躯壳里包裹着相同的灵魂。

几近腐烂

不给我的我不要，不爱我的我不爱。我说真的

四处辗转流离，觉得疲累无比，自是无法说清无法言明。时日无多，缄默的走，不提过往。只能且行且歌。互不相干。

有一首诗。

记得英国诗人华滋华斯有一首诗：《We are Seven》，李敖为它做了最好的翻译：

“我常在那儿织袜子
我常在那儿织手帕
我坐在那儿地上
对他们唱歌说话

我常在太阳下山
看天上又晴又亮
我端着我的小碗
在那儿把晚饭吃上

‘那么还有几个？’
‘啊，先生，我们七个’
她回答我，干净利落。

‘但他死了，两个死了，
他们的灵魂，上了天了！’
这些话，是耳边风，一说而过。
小女孩执意她没错。
小女孩照说：‘不对，我们七个。’”

这并不是一首悲情诗，更多的时候，每到我因为一些自以为是的事情而失落的时候，这首诗就跳出来，让我知道自己是多么的虚伪。
是的，我是虚伪的，以前不愿意承认，现在，几乎连承认的资格都没有了。

还有，你吗个B，有时候脑子里闪出一段文字，如果不拿笔把它记下来，一不小心就给丢了，就麻烦了